Monoton geht es geradeaus, stundenlang, immer weiter durch die ausgetrockneten Täler der Halbwüstenlandschaft Karoo. Hin und wieder kommt einem ein anderes Auto entgegen, aber die meiste Zeit sieht man nur Sträucher und Staub. Es ist das erste seit Ewigkeiten. Die drei Worte wurden in Rot an die Wand gepinselt, Sex dabei noch einmal unterstrichen. Habe ich das jetzt richtig gelesen?
Wer sollte denn hier, irgendwo im Nirgendwo, in der eher konservativen Karoo, nach Sex-Spielzeugen Ausschau halten? Niemand natürlich. Vielleicht spielt mir nach der langen Fahrt auch nur mein Unterbewusstsein einen Streich. Alle sieben Sekunden soll der Mann ja angeblich an Sex denken, das behaupten zumindest die Statistiker.
Und bevor ich noch einmal einen Blick auf den roten Schriftzug werfen kann, liegt das Gebäude bereits weit hinter mir. Und irgendwie ist es schlagartig vorbei mit dem entspannten Dahingleiten auf der Route Ich muss noch einmal nachsehen. Also: anhalten, umdrehen, zurückfahren. Drinnen sitzt ein alter Mann leicht gebeugt hinter einer Bar. Es ist Ronnie. Doch von Sexshop kann hier nicht die Rede sein.
Auch einen kleinen Imbiss kann man bekommen. Die einzigen Gegenstände, die man als unsittlich erachten könnte, sind die BHs. Hunderte von ihnen hängen von der Decke herab. Sie sind aber weniger erotisches Spielzeug als vielmehr Ronnies liebste Trophäen.
Jeder, der hier einkehrt, hinterlässt etwas — es muss nicht unbedingt Unterwäsche sein. Die Tapeten sind voller Visitenkarten, Versicherungsvertreter waren hier, Makler, Verwaltungsangestellte. Und Prominente? Ein deutscher Schauspieler sei auch dabei gewesen. Götz Georges Autogrammkarte hängt neben dem Eingang. Ich bestelle eine Cola. Ronnie rührt sich nicht. Er rührt sich trotzdem nicht. Ronnie nickt und schenkt mir und sich eines ein. Meistens lässt er seine Gäste nicht allein das Glas heben.
